¡Un aplauso para El Asador!

El domingo 9 de diciembre el taller y laboratorio literario El Asador organizó el 1er slam de poesía en Asamblea de Villa Urquiza en la expizzería La Ideal.

Como acostumbramos a hacer los asadores, el slam fue otro experimento literario más para despedir al año 2012 en familia. Una tarde acogedora y agradable, llena de música acompañados por los acordes y voz del guitarrista Guido Fernandez; arte gráfico a cargo del taller de dibujo de la Asamblea de Villa Urquiza; buena comida gracias a las expertas manos de Jazmín y Lole; un poco de vino para distender el ambiente y sobre todo, mucha poesía. Un agradecimiento especial para Ale, que aparte de sus dibujos colaboró con su ojo de halcón fotográfico.

Este 1er slam fue el punto de partida de –esperamos- otros tantos. La experiencia nos ha encantado así que, para todxs aquellxs que se lo perdieron, prometemos repetir el año que viene.

Un total de 5 poetas se enfrentaron papel en mano cada uno con su propia cadencia rapsoda. Los valientes fueron: Erdal, Roberto -el cabezón- Trotta, Nixanemia, Mitai y Foukirami.

El premio, un  libro  de Fogwill de la editorial Eloísa Cartonera; la ganadora, como única representante femenina, la poetisa Mitai.

Para finalizar, un micrófono abierto en el que aquellxs que se quedaron con las ganas de participar pudieron poner voz a versos propios y ajenos.

Antes de terminar, y como no podía ser menos, los asadores que todavía permanecíamos en la Asamblea escribimos colectivamente este cadáver exquisito que quedó para chuparse los dedos.

¡Un aplauso para El Asador!

Cadáver exquisito de los restos del asado el día 9 de diciembre de 2012:

Habríamos podido decir lo que otros callaron

La utopía busca la caricia

Me ofendí, me ofendí con la universidad del Litoral

Eufemismo. Para saltar hay que haber practicado las veces de canguro  en ortopedia.

Y somos libres, libres de elegir cada momento.

Son las tres esferas: interna, externa y esta piel llamando.

Sin oír, sin brincar, giro en falso:

A nuestras anchas.

1° slam de poesía El Asador

Vayan preparando el fuego... 

El taller y laboratorio literario El Asador abre la convocatoria para participar en el 1er slam de poesía que se celebrará el domingo 9 de diciembre a las 19.00 en la asamblea de Villa Urquiza -expizzería La Ideal, en Triunvirato 4778. 

La entrada es libre y gratuita.

¿Cuáles son las reglas del slam?

Ocho poetas leen un poema cada uno de no más de 2 minutos -¡ojo!, si alguien se excede habrá penalización-.  Luego el público, a través de la votación, elige a cuatro para que pasen a la siguiente ronda. Esos cuatro poetas se volverán a subir al micrófono para leer un poema más y entre esos cuatro se elegirá a uno que será el ganador del 1er slam. Ciertos detalles reglamentarios serán aclarados esa misma noche.

¿Cómo me anoto?

Para anotarte sólo tienes que mandar un mail a laboratorioelasador@gmail.com con tu nombre de guerra (NO tus datos personales). Luego de anotarte, estarás recibiendo un mail de confirmación.

¿Qué más va a estar ocurriendo?

Durante la velada tendremos el agrado de presenciar una exposición de dibujos realizados en el taller de dibujo de la asamblea de Villa Urquiza y habrá proyecciones de diversos videos. Si te apetece animar el slam con música o alguna actuación, o tienes cualquier idea que quieras compartir, mandá un mail. ¡La creatividad está abierta a cualquiera que se anime a colaborar!

Fou al mic

Fou se estará presentando en la Feria Latinoamericana realizando lecturas de su autoría y otras intervenciones literarias. Avenida Congreso 2361. Domingo 18.11 de 15 a 22hs.

Horario de lectura: 16.30hs

más info en: http://www.facebook.com/events/365306863556762/

Axel al mic

Letras y música

Jueves 8 en Burlesque -Hipólito Yrigoyen 2150

Orténcia, traé un vino para tragarte

Proesia: Escritura colectiva. 6 poetas se pasan la hoja y escriben a partir de lo que otro ya ha escrito.

De que lo que sea; pero traé un vino.

Si supieras Ortencia… hay más lindas que tú;

traé un vino para tragarte, por favor.

Puede que las haya más lindas,

pero ninguna sabe hacer del vino un sueño 

y que en tus ingles rebote el tiempo fermentando la uva.

Ninguna tiene nombre

para ti ni para esta espera que destila.

La botella un poco menor que poco llena ha quedado a un lado,

testigo del enredo de sus idiomas… y sus lenguas.

También son participes las manos,

que ya entrando en calor se mueven

tocando un blues con ritmo latino sobre las teclas de su cuerpo.

Bessie Smith sonando

en aquella velada nocturna.

Cuando ya estaban más entonados…

¡Gol de Tiro Federal!

Dale Ortencia,

que venga el vino en jarra de pingüino o en copa

(que según dicen es como un seno)

y a la mierda Bessie Smith y el blues…

¡Dale Ortencia que ya termina el primer tiempo!

Y al final la resaca

La cabeza pateada por un burro

Y no sé qué hicimos

Ni qué hablamos.

Sigamos bebiendo.

6 de julio 2012

TyLL El Asador

Vino blanco San Felipe

El taller y laboratorio literario "El Asador" salió de excursión al "Teatro por la identidad" a ver la obra realizada con poemas de los poetas de Mascaró. Mascaró fue un grupo de poetas surgidos de un taller que transitó el límite entre lo poético y la política. Una de sus integrantes, Nora Perusín, es hoy partícipe de El Asador. También integraban Mascaró los siguientes poetas: Luis Alonzo, Leonor García, Sergio Kisielewsky y, Juano Villafañe.

Acá va un cadáver exquisito realizado por el taller en homenaje a una señora de la plaza de los congresos.

Vino blanco San Felipe

Nací a mitad de camino y a mitad de camino me quedé.

Me envuelvo de los labios eróticos de mi edad.

-¿Qué feriado es hoy? Tengo los guantes sudados de preguntarlo.

Desando mis zapatos de tacón alto lunar, desando los ojos que queman

No moriré sola. Ni hoy ni mañana.

-¿Cuántas muertes tengo en mi boquera? ¿Cuántos viudos de mí?

Si me bajo las bragas llenas de nadie no habrá líneas suficientes

ni tiempo errado sobra la tapa del inodoro.

-¿Será que saber hace mal?

Alguna vez fui profesora de música, es decir puta de elite.

Adiós a lo que desprecio, bienvenida al saber de la nada

Las olivas denuncian su redondo sabor, en un plato que no invita.

Yo viví el amor. ¿Ustedes lo recuerdan?

Abrigo de piel con aroma a oliva. No sufro la soledad, soy ella.

Me gustan los policías porque odio a los policías.

Pero debajo de un uniforme siempre se esconde la autoridad del falo.

Puedo quedarme esperando alguna risa de su mesa.

Dos veces me enamoré de una sombra. Todo es  ir y venir y nunca volver.
La cana es mía.

¡Tocadme! A pan caliente y viento seco.

Quien vive sola no encuentra lo que quiere decir.

Mi cuerpo habla de mí, los años. Todo es vanagloria, el miedo a la muerte lo he perdido.

Nunca me lo contaron pero yo sé que soy hija de Liza Minelli,

que uso boquilla para fumar tabaco, que aspiro todos los humos de cualquier hoguera.

Soy un punto solo en Congreso en un feriado.

Un día seré grande: serán grandes mis penas, mi dolor y mi olvido.
Hoy alcohol, pan y olivo.

Cualquier cosa quiero leer menos lo que escriba con mis manos

que no es sino ventura que no quiere oír nadie.

Hoy a la noche, duermen solos hasta los lolos y las lolas…

Mañana será otro día. Siempre digo eso.

Pero, ¿qué feriado abominable?

Taller y laboratorio literario El Asador.

La palabra a la parrilla

"...el acto de escribir no pertenece a ninguna elite, sino a todos..."

Acercate a la ronda los viernes a partir de las 18.30hs.

Entre mate y música, seguimos tirando la palabra a la parrilla.

Taller y laboratorio literario El Asador

"Aquí te vi"

Entré  por la cocina y apretando tu dedo en un punto del mantel me gritaste “Aquí te vi!”. No  comprendí y repetiste, insistiendo con el dedo, “Aquí te vi!”. Recorrí el ambiente  buscando rastros, botellas vacías o algo. Y otra vez, “Aquí te vi!”, ya doblando el dedo sobre la mesa, presionando. Y  “Aquí te vi!”, y no comprendía si fumaste, tomaste o me cargabas. Otra vez “Aquí te vi!”, y golpeabas siempre en el mismo punto con tu índice. “Aquí te vi!”.

Hoy vuelvo a entrar en la cocina, llueve y prendo la luz, está el mismo mantel y me digo: “Aquí te vi!... comenzar a perderte en la locura.”

Juan Burton

El rio sin orillas / J. J. Saer

Extracto de "El rio sin orillas"


Es que la carne de vaca asada a las brasas, el "asado", es no únicamente el alimento de base de los argentinos, sino el núcleo de su mitología, e incluso de su mística. Un asado no es únicamente la carne que se come, sino también el lugar donde se la come, la ocasión, la ceremonia. Además de ser un rito de evocación del pasado, es una promesa de reencuentro y de comunión. Como reminiscencia del pasado patriarcal de la llanura, es un alimento cargado de connotaciones rurales y viriles, y en general son hombres los que lo preparan. Además de ciertas partes carnosas de la vaca, prácticamente todas las vísceras son aptas para la parrilla: intestinos, riñones, mollejas, corazón, ubres de la vaca y testículos del toro. El asado se cocina a fuego lento y puede llevar horas, pero esa cocción demorada es menos una regla de oro gastronómica que un pretexto para prolongar los preliminares, es decir la conversación fogosa, las llegadas graduales de los invitados que, trayendo alguna botella de vino para colaborar, van cayendo a medida que sus ocupaciones se lo permiten, incorporándose a la charla animada, no sin pasar un momento por la parrilla para inspeccionar el fuego o cruzar un par de frases con el asador. Es falta derespeto dar consejos o mostrar aprensión sobre la autoridad del que esta asando, aunque cada uno de los presentes tiene su propia teoría sobre cómo deben hacerse las cosas. El asado reconcilia a los argentinos con sus orígenes y les da la ilusión de continuidad histórica y cultural. Todas las comunidades extranjeras lo han adoptado, y todas las ocaciones son buenas para prepararlo. Cuando vienen los amigos del extranjero, cuando alguien obtiene algún triunfo profesional, cuando hace buen tiempo. Cuando los albañiles estan haciendo una casa ponen el techo, atan una rama verde en el punto mas alto de la construccion y hacen un asado. A pesar de su carácter rudimentario, casi salvaje, el asado es rito y promesa, y su esencia mística se pone en evidencia porque le da a los hombres que se reúnen para prepararlo y comerlo en conpañía, la ilusión de una coincidencia profunda con el lugar en el que viven. La crepitación de la leña, el olor de la carne que se asa en la templanza benévola de los patios, del campo, de las terrazas, no desencadenan por cierto ningún efluvio metafísico predestinado a esa tierra, pero si en cambio, repitiendo en un orden casi invariante una serie de sensaciones familiares, acuerdan esa impresión de permanencia y de continuidad sin la cual ninguna vida es posible. Al anochecer, se encienden los primeros fuegos. Un olor a leña, y después de carne asada es lo que sobresale cuando empieza a oscurecer en el campo, en las orillas del río, en los pueblos y en las ciudades. Repartido en muchos hogares, no siempre equitativos, el fuego único de Heráclito arde plácido o turbulento, iluminando y entibiando ese lugar, que, ni más ni menos prestigioso que cualquier otro, es, sin embargo, único también, a causa de unos azares llamados historia, geografía y civilización; el fuego arcaico y sin fin acompañado de voces humanas que resuenan a su alrededor y que van transformándose poco a poco en susurros hasta que por último, ya bien entrada la noche, inaudibles, se desvanecen.

Narciso

Del Narciso que se odia al Narciso que se ama, un solo paso. Pregúnteselo a los lacanianos que no me dejarán mentir y que aún oyen la voz de Ecos que repite lo que escucha, por debajo de la puerta. Estoy y no estoy. Del Narciso que se odia al Narciso que se ama hay una sola brazada, hay un solo capricho de niño huérfano, pero Narciso a fin de cuentas. Narciso como mirándose horrorizado, Narciso como mirándose entusiasmado (entumecido), Narciso como mirándose iracundo, Narciso como mirándose más allá de su propia mirada en el reflejo del lago, Narciso con o sin espejo o con un amigo o con un enemigo no menos Narciso, Narciso mirándose por el ojo de la cerradura, asustándose con su propia sombra gimiendo. Del amor al odio, una sola caminata y entremedio el diálogo. Narciso cavila mientras se mira, cavila mientras se mima, cavila mientras rechaza a Ecos, mientras se superpone a ella, la oscurece, la oculta, la desmerece, la desvirtúa. Del narciso que se odia al Narciso que se ama, una sola y misma muerte. 

Axel M. López

Cadáver Exquisito Colectivo - REJAS

En la actividad realizada a 10 años de la recuperación de la ex.pizzería La Ideal se realizó el siguiente Cadáver Exquisito Colectivo con la consigna REJAS. Participaron 17 personas elegidas aleatoriamente. Algunos se permitieron dejar una palabra para el siguiente participante mientras que otros no. El producto de dicha intervención fue la siguiente:

REJAS - 26/06/12

Del otro lado el panorama era más alegre y

coloridos       espectros intentan abrirse paso, desanimadamente

pero   

oscuro           como un corazón encadenado y atado a una reja

amarilla         lo que te encierra, a veces sentís seguridad pero no es cierto

privación de la libertad

muro

que te traba, que te saca, que te aleja, que me digas

para qué

para oxidarse

para morir

no tengamos miedo todo esto es producto de nuestros órganos como órganos sin sentido que nos dejan atrapados

como…          las rejas al igual que el estado separan

son de ellos     abajo     viva la libertad

qué ricas las arvejas

volar es posible

no hay libertad sin voluntad de acción

una década perdida

somos seres sociales que debemos buscar y pensar siempre en colectivo, no estamos solos. 

°Este escrito es libre a ser distribuido. No está permitido su venta bajo ningún concepto...

Cadaver Exquisito Colectivo

El ejercicio se realizó durante VALE LA PEÑA colectivamente con 15 participantes. 
Cadáver exquisito: consiste en escribir un verso, doblar la hoja para que no se vea lo que uno escribió y pasársela al que se tiene al lado.

Consigna utilizada: RAÍZ.

Raíz (26/05/12)

Con lentejas en remojo: logras un buen enraizante

en llamas transforman con las manos amando

y la mano colectiva se introdujo en la tierra y la arrancó, haciéndola volar por los cielos

y qué necesidad de volver a mi raíz, absorber los nutrientes de mi herida tierra,

mi pueblo la humanidad, mi patria el mundo entero

entonces piensas, en las pupilas, la sangre, las manos bajan, se hunden para salir

raíces de los pies y raíces de la cabeza, pelos hacia el cielo tensando el plexo vivo

… a la copa, al alma,

con la fuerza del universo

en lo profundo  de la tierra que nos sostiene

largas extremidades filamentos brillosos húmedos y palpitantes

creciendo sin darse a conocer pero firme y sujetada

remolinos de semillas, buscando tierra donde florecer

y ser lo que nutre y sostiene, y no se ve

vibraciones de antiguos ancestros latiendo dentro de nuestras venas para resurgir en profundos retumbos desde el corazón. 

EL ASADOR en VALE LA PEÑA

El sábado 26 de mayo estaremos participando de VALE LA PEÑA jornada de cultura autogestionada a realizarse en la Asamblea de Villa Urquiza.

- lecturas de producciones en el taller
- escrituras colectivas
- poetas invitadas:  Lucrecia Carrillo y Patricia González López

más info en:
www.asambleavillurca.wordpress.com

NUEVO HORARIO

Informamos sobre el cambio de horario:
A partir de mayo comenzamos a experimentar literariamente los VIERNES a las 18.30hs.
Mismo lugar, Asamblea de vecinos de Villa Urquiza...
Mismo precio, libre y gratuito...
Mismo espíritu, laboratorio y taller literario...

El Asador en Vale la peña

Lecturas en vivo del taller y laboratorio literario El Asador. 

Lectura ao vivo

El sábado 21 de abril estaremos tirando la poesía a la parrilla ao vivo. Estaremos realizando lecturas ao vivo de trabajos nuestros y de otros poetas. A partir de las 21 hs en la ex-pizzería La Ideal (Triunvirato y Roosevelt) en el barrio de Villa Urquiza. Todo aquel interesado en participar mandar un mail a laboratorio.elasador@gmail.com o acercáte el mismo sábado a la actividad.
Más información en www.asambleavillurca.wordpress.com

Taller y laboratorio literario El Asador

Anónimo

I

  ¿Qué nombre nos es otorgado para el invierno?, ¿o con qué número de DNI seremos anotados en el otro mundo? No puede ser que hable de identidad sin pensar en que la persona es única en medida equitativa de su necesidad de disociación.

  ¿Las galaxias revientan durante la relación constante entre un protón y un electrón, aunque no sea lo neutro el lugar inafectable?

 II

  Somos nombrados con la fatiga que nos es impuesta por doquier. No somos neutrales, estamos vestidos hasta los dientes con ropa protectora pero pesada, aunque lo más pesado para nuestra identidad no tenga peso en sí mismo.

  No puedo seguir hasta que el electrón no reaccione. A las máquinas, en cada vuelta, se les afloja una tuerca, y soy otro al caer sobre la cinta de montaje.

  –Señor patrón, a este hombre le falta una sonrisa  –dijo la enfermera.

  El patrón se hizo el boludo, como si no escuchara, y se fue.

 III

   Entonces miramos a los costados, aturdidos, miramos para comprobar que hay alguien, y que si somos únicos o repetidos, de igual forma estamos solos, porque a cada lado hay un lazo quebrantable.

   Viajamos en el silencio que se forma entre el nombre y el apellido, siendo eso, silencios ubicuos. Viajamos buscando algo que no tiene respuesta, que no tiene pregunta, que es simplemente eso, un silencio y nada más, un silencio que afirma: «La revolución empieza en el átomo».


                                                                               IV

  ¿Qué nombre le queda a la célula elemental del cambio?  Nos pusieron la palabra antes de envolvernos en un cuerpo y ahora todo a nuestro derredor fragmentándose, metiéndose en bolsas etiquetadas, como triste protón desentendido del organismo.

Fuego, Cuerpo, Tiempo, Suicidio

I

  Sucede que a veces entre la limonada y la lavada de cara, en ese hueco que se va formando, en esa inconclusión donde no se sabe bien qué hacer, mientras que a otros todo les sale de viento en popa, a mí se me apaga el cigarro, esto es porque me lavo la cara con el cigarrillo en la mano o bien, tomo mi limonada con el pucho sobre la boca, inconsciencia, asimilación, o no sé.

  Digamos que el pedazo de fuego ceniciento, y las sustancias en estado líquido, no son, por así decirlo, compatibles, de modo que lo más indicado para la propia salud es hacer cada cosa a su debido tiempo. Pero el tiempo ya se sabe…

II

  Sucede a su vez que el cuerpo es fuego y agua, sangre y hueso; y que en el mismo tiempo y espacio se yuxtaponen sueños y realidades, mares y desiertos, esclareciendo lo que en mi barrio se llama la verdad de la torta: la hipótesis anterior caduca en el momento empírico en que yo aprendo a fumar sumergido en una tormenta de Buenos Aires, o al tener un orgasmo con el frío de una muñeca rusa.

III

  Pero el tiempo… Ese buitre bien alimentado por gente de gordos corazones, gente que no es otra cosa que una programación corporal: esto es fuego, esto es agua, el agua apaga el fuego, el limón limpia el sistema digestivo, con el fuego nos lavamos la cara (no, así no) así se va de puerta en puente, y entonces no sorprende que entre la docena de empanadas de carne haya una de pollo subestimándonos, que se recibe con gran indignación sólo saciable con una queja, sólo saciable con el tirar de la cadena del baño, con la empanada viajando hacia una dimensión nueva y asquerosa. Otro limón y otro cigarro, tratando de evitar la simultaneidad, ¿qué será del tiempo durante el intervalo entre la lavada de cara y la limpieza digestiva, previa a las caricias agotables?

IV

  Será la hora del suicido de los pájaros, será la era del no tiempo, cuando la presa por fin sea el buitre y el corazón cazador gane en el juego, y allí, en esa hora, el sistema digestivo al fin se anime a quedar con la suciedad y aguante todo, dolor, sufrimiento, muerte, empanadas de pollo, o como quieras llamarlo; y entonces, no tendremos miedo a lo agotable de las caricias porque sabremos que serán ellas en sí interminables. Tiempo y espacio, Realidades y Sueños, todo se comprimirá en unas gotas de ácido puestas en algún té. 

Isla, Mar, Corales y Puerto

Isla

  Los archipiélagos son grandes puentes para cruzar el mar, el mar de la complejidad inabarcable por cualquier nado. Lo peligroso de ellos es enamorarse de una de sus islas y refugiarse en ella creyendo que es tierra firme, perdiendo, en un olvido, el coraje a la entrega, porque allí, sobre una isla solitaria, una palabra, la complejidad aunque no lo parezca también subsiste.

Mar

  La isla y su eterno jazmín de alambre, la seguridad de estar con los pies sobre algo sólido y real, un pequeño césped colorido, la concreta noción de que allá hay agua y acá (doblando la esquina, mirando para el nordeste) más agua, a nado mariposa –que es decir de espaldas–, a nado plancha, ¡la relajación! Para que se vaya inscribiendo la suerte del náufrago que se sabe perdido en la existencia, pero de todas maneras no se atreve a matarse, a dispararse con un canto rodado, con un huevo de codorniz, que es otra resolución a lo mejor trágica.

Corales

  Vos siempre te vas a los corales y me hablas de profundidades que desconozco. Me decís en un lenguaje ajeno, cosas hundidas, materia esfumada, y pretendes que me maquille aquí en la oscuridad donde no me puedo ver, donde los espejos y las aguas no reflejan. ¿Y para qué? ¿Para que necesitas de los colores si los insectos no sienten, y los caracoles son eso, insectos, babosas dentro de caracoles?

  Construyamos bajo aquel árbol un refugio. Quedémonos en esta isla a alucinar con el hambre, a amarnos con la muerte, a ser devorados por la soledad, seamos el miedo, lo todavía no decidido, porque aún no estamos listos para cruzar el horizonte que nos lleva a África, al sol.

Puerto

  Nadando se llega a Roma –lo dudo–, se llega a un cansancio en los brazos comparable con el miedo.

  Lo que se busca se encarcela en una caja de cristal, en el humo verde de la cabeza que piensa con el culo. Así va moviéndose el paladín de la pluma, quitándose la armadura (los prejuicios, el dolor aglomerado en el yelmo), para nadar contra corriente, desnudo, hacia el sol, hacia un punto más minúsculo y brillante que la realidad.